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Poesías
I
Hoy te han quitado, naranjo,
todas las naranjas de oro.
Las meten en unas cajas,
y las llevan a Inglaterra.
Se creen
que te han dejado sin nada.
¡Mentira, naranjo mío!
Te queda el fruto dilecto
para mí solo, te queda
el fruto redondo y prieto
de tu sombra por el suelo,
y aunque ese nadie le quiere,
yo vengo como un ladrón,
furtivamente, a apagar
en sus gajos impalpables
y seguros esa sed
que nunca se me murió
con el fruto de tus ramas.
...(accionar título para ver el contenido íntegro)
Es un contenido de la Intitución Libre de Enseñanza - Residencia de Estudiantes publicado en su portal de Revistas de la Edad de Plata
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Fecha publicación: 1.4.2014
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